Raté
Comme chaque année, le vicomte organise une chasse sur ses terres,
mais cette année il a invité le curé.
Fusil sous le bras, le brave ecclésiaste chemine
dans la forêt accompagné de la vicomtesse,
une fervente bigote, lorsque soudain un lièvre surgit devant eux.
Le curé épaule, tire et rate l'animal.
- «Nom de Dieu ! Raté !» Crie le curé.
La vicomtesse le dévisage, interloqué mais ne dit rien.
Un peu plus loin, c'est un faisan qui jaillit d'un buisson sous leurs yeux.
À nouveau, le curé tire et rate.
- «Bordel ! Encore raté ! Je tire comme un vrai c...» Hurle-t-il.
Cette fois la vicomtesse intervient :
- «Excusez-moi mon père, mais comment osez-vous sacrer comme un païen ?
Ne craignez-vous pas les foudres du ciel ?»
- «Vous avez raison, ma fille.
C'est l'excitation de la chasse.
Je vais faire attention.» Dit l'homme de Dieu.
Hélas, lorsqu'à nouveau une proie lui échappe,
le prêtre jette son fusil à terre et s'écrie :
- «Ah, p... de bordel, de nom de Dieu de s... de fusil à la c... !»
À cet instant, le ciel se couvre soudainement de gros nuages noirs
et un éclair illumine la forêt.
La foudre frappe et calcine... la vicomtesse, sous les yeux effarés du curé.
À ce moment, une voix formidable gronde dans le firmament :
- «Bordel de m..., de nom de moi, de s... de foudre ! Raté !»